Galán

Galán de Iberdrola no es precisamente ningún sol, pero ningún factor de protección solar nos protegerá nunca de él ni de sus pares. Del sol que nunca se pone ¿quién podría esconderse?, decía Heráclito cuyo paradójico sobrenombre era el oscuro. Este Galán de cine de terror y secuaces nos estafan con la factura, les tapamos sus agujeros con ayudas y exenciones impositivas cobradas al precio del bienestar mayoritario, y además fuerzan al gobierno a penalizar impositivamente a cuantos se abastezcan de sol, hasta que les golpee como si fueran rayos y centellas. En una epifanía solar Galán nos descubre que son las subvenciones públicas las que han elevado la deuda pública de sus cuitas privadas al monto total del PIB, reafirmándonos en que la ayuda a los desfavorecidos es un brindis al sol que solo serviría para eclipsar sus radiantes beneficios. De ese sol ¿quién podría esconderse…?

Basuras

Madrid se solaza en una abrupta geografía de basuras colmada de colinas inconquistables, riscos de vidrio y valles umbríos de viandantes con pies de barro. A la olímpica alcaldesa Botella la homenajean los barrenderos despedidos y los salarialmente demediados con millones de ellas apuntando tanto a la verdad como al atrevimiento, que salpica ya al gobierno central de la nación. Desgraciadamente ni es francés ni la apodan Pepe, ni sobresale por gobernanta ilustrada excepto en su inglés a destiempo mucho mejor que su español, pero sus resultados son de tifón filipino y competente ayuda internacional.

Rato, con la suerte de caer esos días por Barcelona, también juega a eludir las basuras financieras que tuvo la sensibilidad de endosar a gente con alzheimer, para que una vez destapada la estafa bastara con no tener que recordárselo.

Wert se inventa una basura de excusas para recortar las Erasmus, y el comisario educativo en Bruselas meándose de risa sobre la diplomacia lo coloca en su sitio: casualmente en pleno de centro de Madrid. Provocándole por cierto esas lógicas náuseas ontológicas sobre sí mismo que la comunidad educativa y de padres no ha logrado despertarle en mil protestas, que él despreciaba y ninguneaba con la altivez del ilustrado europeo sobre los pueblos atrasados.

Arzobispado

Cásate y sé sumisa: No podemos evitar la violencia machista por ti. Es un mensaje de la Dirección General de Tráfico de Almas. Arzobispado de España.

Socrática

Hay que haberse equivocado a una velocidad endiablada durante mucho tiempo para llegar a acertar tanto. La conferencia asomaba como un conjunto de intelectuales, típicamente culpando de lo ocurrido a grandes conceptos. Pero lo estimulante es que finalmente fueran un puñado de gente lúcida hablando claro. Aunque, qué duda cabe, hablando de los errores de concepto que sirven de coartada, cuando no involuntaria complicidad, a lo ocurrido.

Quienes más a fondo debieron liberarse de esos mismos errores que denuestan, encarnan siempre la mayor preclaridad al respecto. Como solía sugerir Sócrates de sí mismo.

El a posteriori de toda ingenuidad, de toda torpeza cognitiva pasada, radica en una sencilla pregunta que desbarataba todo el entramado ideológico en el que andábamos prendidos, cuando nos creíamos prendados, pero que quedó sepultada. Luego vendrá la paciencia de lo negativo restante durante años para exhumarla, como si de una lenta y penosa apertura de fosas trabada políticamente durante décadas se tratara.

Crisis II

 

No te negaré que. Pero trataba de hacerlo denodadamente. Fue lo que inclinó definitivamente la balanza en su contra. Pues hubiera preferido que me lo negaras, le descerrajó antes de darle la espalda inmisericorde y definitiva. Él se quedó colgando de su solución de compromiso, de sus medias tintas desteñidas, su constringente centrismo y estreñido ademán. Casi como el inmigrante sin correa de seguridad que cuelga del andamio sobre las cuchillas girantes de la maquinaria, por cierto que adeudada por el patrón moroso, quien en aquellos momentos luce su típico discurso xenófobo cargado de faltas de ortografía en el club de golf.

Ella acabará cuidando en sus agotadores horarios, bajo la espada de Damocles del nuevo ERE, a aquel obrero sin papeles amputado, que algún desaprensivo abandonó en la puerta de urgencias desangrándose. Él compartirá misa de doce con el desabrido patriarca sin atreverse a preguntarse mutuamente por la ruina que las desatadas lenguas les endosan a ambos.

Al fin cada uno en su sitio tan fuera de lugar. 

Halloween II

Niños vestidos de muerte, paganas pinturas del color del mustio otoño en los rostros sin alma, el afán de instigar el miedo, tronaba el obispo contra Halloween. En definitiva, una fiesta del diablo sin Dios. Dios callaba cual diablo: no sabemos si de vergüenza ajena por cada sonrojante púlpito, o solo de tanto aguantarse la risa del susto que le suponen a los obispos ese día los muertos con cuentas pendientes y sin entierro cristiano o pagano alguno.