GABO

Crónica de la vida anunciada. Ahora sí que nos podemos olvidar de que el gran Gabo viaje a España, menos aún si siguiera vivo. Si un genio universal de su talla de palabras e imaginación oceánica, sin parangón en nuestro país, nos señala nuestro provincianismo cuando rechazamos a sus paisanos en Barajas quizás debiéramos pararnos a pensarlo un poco, incluso a riesgo de atentar contra la españolidad misma. Hoy que aquí asistimos de nuevo a la primavera del patriarca. De hecho, sigue mucho más vivo que el melifluo Vargas Llosa de plástico inserto en El País y otras maquinarias posmodernas de impostación: el grado cero del valor periodístico-literario, en las antípodas del realismo mágico y a lo que la crítica no especializada denomina habitualmente sarta de repugnantes mentiras. A la Real Academia Española de lágimas de cocodrilo y anaqueles polvorientos, a la Colombia genocida que nuestros medios insisten en llamar democrática pese a sus pavorosas cifras mundiales de asesinato político y que le condenó al exilio, les tocan los compungidos y farisaicos discursos en serie, el retumbar monótono de sus propios ataúdes ya en activo, aunque no lo sepan. Como para aquel Buendía, hoy igual que ayer y que mañana será siempre jueves santo.